Le blog de l'Incurable - charmant

Ce qu'il y a de plus pénible dans l'écriture : la sécheresse, l'intervalle entre deux livres, comme un hiatus dans sa propre durée intérieure. On se croirait en suspens.

L'Incurable — Thu, 22 Jan 2009 19:05:00 +0100

Citation de Fernand Ouellette, dans la Mort vive

Je n'aime pas les blogs d'écriture.

Tous ces gens qui écrivent et qui prétendent que leur prose a de l'intérêt, n'est-ce pas insupportable ? Je veux dire, quand tu dessines un minimum correctement et que tu as de l'humour à revendre, de bonnes idées à étaler sur un site plein de gadgets en flash trop cools et qu'en plus t'as des gros seins (ou des petits mais beaucoup de sensibilité en remplacement) à dessiner (surtout si tu te dessines souvent toute nue), là tu fais un blog BD, tu as des dizaines de milliers de lecteurs et tu œuvres à améliorer le sort de l'humanité. Mais écrire, quoi, bordel de sainte vierge en slip kangourou, écrire tout le monde peut le faire !

Alors tu cherches à te rendre intéressant. Tu racontes ta vie, tes hauts, tes bas, tes malheurs d'amour, tes bonheurs de jeux vidéos (parce que faut être un peu geek pour avoir un blog), tu postes des vidéos de chats trouvées sur youtube, tes photos de plage genre "carte postale floue", des extraits de bouquins que t'aimes bien mais que personne ne lira puisque personne ne te lit. Au final tu as une centaine d'articles avec deux trois commentaires de copains. Et. C'est. Tout.

J'étais à peu près dans cet état d'esprit depuis quelques mois. Vous l'avez remarqué. Le plus malheureux étant que je suis au Japon et que je suis censé faire un blog de voyages où je raconte les bons coins pour manger des sushis à 105 yens et se taper un urticaire géant bien prurigineux et sexy comme il faut, mais que cela m'ennuie. Je suis trop égocentrique pour me départir de mes petits problèmes persos chiants et trop déconnecté de la réalité matérielle du Japon et de ses chaussettes orteillées pour parler de ce qui se passe (pas) à Okinawa. Malheureusement, j'ai envie de parler de mes fesses, mais pas sur internet. Je suis sans doute devenu plus pudique pour ce qui est de mes émois sentimentaux, par exemple. D'une manière générale, plus envie d'écrire, à part à quelques crétins sur des forums publics parce que c'est pas dieu possible d'être con pareil, quand je suis de mauvaise humeur. Même plus de commentaires chez les copains-copines (mais je te lis toujours assidûment Luciole). Rien.

Et je suis tombé sur le blog de Mitternacht (par pur hasard, via le blog superbement dessiné d'Esther). Ce blog, c'est le blog d'écriture perso par excellence, qu'une fille a réalisé toute seule avec ses petites mains, pour se faire plaisir. Un blog décousu comme une vie peut l'être, plutôt joli parce qu'elle est bricoleuse, bien écrit, avec des moments de creux, des vidéos de youtube et des photos de voyage (très chouettes, mais Prague c'est toujours chouette). Pas mal de commentaires, d'amis ou pas, on ne sait jamais sur internet. Un blog parmi plein d'autres, j'en suis certain. Mais j'ai aimé son style, j'ai aimé ses coups de gueule nécessaires, autant que ses digressions inutiles. Et je me suis dit que ça devait être une fille chouette, et qu'elle avait dû se faire plaisir à écrire tout ça... J'ai appris pas mal de choses et j'ai sincèrement apprécié ses talents d'écriture. Ce qui est rare. Au fond, ce n'est pas le blog incroyablement exceptionnel d'une fille incroyablement exceptionnelle, mais c'est le seul qui, en trois mois d'ennuis sur le net, m'ait vraiment donné envie de me remettre au mien. Et pour cette raison, j'en remercie très chaleureusement l'auteure, et je lui fais deux bisous sur chaque joue (on est sur internet, on se permet tout). Elle ne le saura sans doute pas, sauf si elle tape son pseudo sur google et qu'elle tombe sur cette page (ce qui ne m'étonnerait guère, si elle a un blog c'est qu'elle est égocentrique !), mais c'est sincère.

Après tout, ce que l'on apprécie en lisant des blogs, c'est parfois de sentir, au détour d'une phrase ou d'un lien, qu'il y a des gens, quelque part, on ne sait où, dont on apprécie les goûts, que l'on aimerait connaître, un jour, peut-être. Et. C'est. Tout.

Et oui le suspens quant à la continuation du blog est toujours là qui vous tiraille l'estomac, mais je ne sais pas encore si je trouverais des trucs intéressants à raconter >__<

Le destin, la choucroute [2]

L'Incurable — Tue, 25 Mar 2008 02:14:00 +0100

{Après cet intermède récréatif et bon enfant, retournons à mes tifs, et je vous conseille de lire l'article précédent pour mieux apprécier l'humiliation publique qui va suivre}

Tout fringant dans mon beau peignoir, le derrière fermement engoncé dans le moelleux fauteuil de l'espace shampooing, je commençais à somnoler, le sourire béat et l'œil éteint. J'étais là où on m'avait dit d'aller, j'avais fait comme on m'avait dit, maintenant j'attendais que ça se passe, quoi que "ça" fût. Je n'avais plus rien à faire, maintenant j'étais l'objet passif du bon-vouloir de la dame à la choucroute cuivrée avec des racines blondes et des mèches noires ; et cela me convenait fort bien ma foi. Hélas ! je sentais déjà ma position inconfortable, en constatant que j'étais face à la vitrine. du commerce, donc face à la rue. Et il était tard, donc il faisait sombre dehors, et éclairé dedans. Donc les gens passaient devant moi. Souvent ils tournaient la tête négligemment dans la direction de la vitrine. Non, dans MA direction. Et ils ME voyaient. Ne dites pas que c'est pas vrai parce que c'est vrai. Ne dites pas que je suis paranoïaque, vous aussi vous auriez été paranoïaque si tout le monde s'était mis à vous regarder. Voilà, je me sentais déjà mal. J'étais en peignoir, dans l'espace shampooing de Coiff&co, l'air con comme un gros barbapapa évaché, et la ville me regardait. La plus grande honte de ma vie depuis ce fameux jour à l'école primaire (tout le monde a un "fameux jour à l'école primaire", je laisse au lecteur le soin de donner à cette expression le douloureux contenu que ses souvenirs rappelleront à sa mémoire, hihi).
La question qui me vint à l'esprit fut alors : avais-je l'air plus con tout seul dans mon peignoir, ou accompagné de trois pèlerins à l'air aussi hagard et à qui le peignoir allait tout aussi dramatiquement peu ? Je ne cherchai même pas la réponse, puisque les trois pèlerins étaient là, à côté de moi, l'air hagard, que ça me plaise ou non, malgré mes multiples protestations (j'ai tenté en dernier recours "Mais c'est un scandaaaaaale, Monsieur Barre", mais je crois que la corporation des coiffeuses à choucroute n'encourage pas la culture politique de ses membres). Mon pessimisme naturelle conclut finalement qu'on était à nous quatre une bien belle brochette de crétins à peignoir, et je m'enfonçai encore plus profondément dans les souffrances intolérables de mon agonie sociale, et dans le moelleux fauteuil de l'espace shampooing.

Il est une habitude dont je ne peux me défaire, qui se manifeste systématiquement quand je suis dans une file d'attente à la Poste, à la gare, ou au coiffeur — ah, oui, je tiens à préciser que je ne fais pas partie de la France qui va chez le coiffeur, tout comme je ne fais pas partie de la France qui se lève tôt (c'est mon côté jeune et subversif, vous comprenez). Cette habitude (cet habitus, dirait le sociologue Pierre Bourdieu pour montrer que c'est un scientifique et qu'il peut utiliser des mots compliqués pour dire des trucs qu'on a déjà des mots pour les dire) est sans doute assez banale : j'ausculte attentivement les différents employés auxquels je risque d'avoir affaire dans l'heure, qui a l'air sympa, qui a l'air chiant, qui a l'air très chiant. Une habitude banale, mais un peu maladive chez moi, puisque la curiosité devient rapidement un stress, voire une angoisse quand on est en face d'une espèce de grosse choucroute cuivrée à racines blondes et à mèches cuivrées et aux ONGLES LONGS. Inutile de préciser qui m'a fait mon shampooing, vous l'avez deviné.
Savez-vous que le cuir chevelu est une zone particulièrement vascularisée et innervée de notre peau ? Je l'ai appris ce jour-là. Avec ses ongles. J'en frissonne encore. C'était, comment dire... j'avais l'impression qu'elle était le râteau, et moi le plant de radis resté en jachère depuis trois mois, un jour de gel. Ou plutôt, étant donnés la vigueur et l'enthousiasme sadique évident de ses gestes, je dirais que c'était Bree (de Desperate Housewives) tentant de récurer un four avec le côté vert d'une éponge. Et sans décap'four. J'ai douillé, les amis, j'ai douillé.

Puis vint le moment du coiffage proprement dit. J'étais installé dans mon beau peignoir devant un beau miroir, à contempler mes malheureux cheveux pour la dernière fois (et à estimer l'ampleur des dégâts, j'avais l'impression d'avoir Cette jeune femme avait le même défaut que tous les coiffeurs : elle était incapable de choisir à ma place.
Elle : Alors vous voulez quoi ?
Moi : Euh... plus court.
Elle : Oui, d'accord, mais comment ?
Moi : Ben, des cheveux courts.
Elle : Courts courts ?
Moi : Ah non !
Elle : ...
Moi : ...
Elle : Vous allez me montrer à partir des modèles. *tend un bouquin avec plein de photos*
Moi : Alors... ben quelque chose comme ça. *montre une photo*
Elle : Ah d'accord. Courts comme ça.
Moi : Oui, comme ça mais qui tend un peu vers ça. *montre une autre photo*
Elle : Mais c'est pas du tout pareil.
Moi : ...
Elle : ...
Moi : Bon alors mettons pour la première photo.
Elle : Je vous passe à la tondeuse ?
Moi, ignorant totalement les conséquences de mes paroles et croyant naïvement que je pouvais faire confiance à cette jeune femme dont je n'osais remettre en cause la compétence : Pourquoi pas.

La tondeuse. Mon dieu. Quand elle commença à passer la chose sur mon pauvre crâne, je compris en un instant que j'avais foiré ma journée. Mes cheveux, mes pauvres cheveux. Tous décimés, un à un, par la machine infernale.
Après avoir fait le tour de la tête, il restait des cheveux longs sur le dessus. Ça s'appelle l'effet palmier. C'est très seyant. J'ai hésité à partir à ce moment-là, ça m'aurait fait un style. On m'aurait appelé palm-man. Mais non, Dalila termina son office, et je me retrouvai avec une coiffure style Chuck Norris chez les Marines.

L'histoire aurait été suffisamment pitoyable arrivé à ce point, n'eût-ce été ce qui va suivre... les réactions des gens.
Bon, je vais les classer dans l'ordre inverse d'émulation :

Carole a été tout à fait infâme. L'humiliation s'est déroulée sur msn, après avoir mis ma webcam :

C. : ...
Moi : pourquoi "..." ?
C. : pour la coupe de cheveux.
Moi : T'aimes pas ? :(
C. : Je dois avouer que je ne suis pas transcendée.
Moi : ça repoussera !
C. : Mais oui.
C. : et puis bon, je n'ai pas le goût universel.
Moi : Arf.
C. : et j'ai pas dit que c'était affreux.
Moi : Arfffffffff

Mon papa n'a pas aimé du tout. D'abord il m'a pas reconnu à la gare quand je suis rentré à la maison, ce qui est vexant en soi. Ensuite il a pigné pendant tout le trajet (des genres de "gniii" horripilants). Enfin, il a été très vilain au repas. Il me jetait des regards mauvais, et a coupé la conversation à plusieurs reprises pour simplement lancer un grand "Non, j'aime pas.". Je crois qu'il ne supporte pas que j'ai la même coiffure que mon papy gendarme.

Capucine a dit simplement que "plus court, ça aurait été affreux". C'est peut-être un compliment, chez les Bretons. (mais c'était sincère et pertinent)

A. et L. ont été hypocrites, enfin je suis sûr qu'elles ont été hypocrites, parce qu'elles ont du goût donc elles auraient dû ne pas aimer, et donc me charrier, même si ça m'aurait vexé. Elles disent qu'elles aiment mais moi je sais que c'est pas vrai. C'est incroyable comme la plus infrangible des amitiés peut vaciller avec cette simple phrase "c'est sincère, j'aime bien". :'(

Ma maman a fait des "oooh" et des "aaaah", ce qui veut dire qu'elle aime bien et qu'elle me trouve le plus beau des petits garçons du monde entier. Mais je crois qu'elle aurait dit ça aussi pour une crête de keupon donc son avis est un peu inclassable... (en fait ce qu'il y a de fabuleux avec mes parents, c'est qu'ils alimentent la relation œdipienne bien mieux que je ne le ferais si je le voulais)

Mon cousin-colocataire homosexuel a eu un mouvement de surprise en me voyant débarquer dans la cuisine, puis il m'a dit que ça m'allait très bien. Il m'avait déjà dit ça spontanément pour mon bô manteau, je suis content.

Le lendemain, alors que je passais devant la chambre de mon cousin-colocataire, un de ses amis (homosexuel aussi) m'a attrapé comme un lapin en plein vol pour me dire que ma nouvelle coiffure m'allait très bien. Waw. Genre je le connais à peine, et il me complimente sur ma coiffure. C'était un peu flippant.

Ma grand-mère m'a trouvé superbe. Très élégant, très masculin. Là j'ai vraiment pris peur. (au passage, elle m'a dit qu'elle trouvait que j'avais maigri, ce qui est faux, comme à chaque fois qu'elle me dit que j'ai maigri ou que j'ai grossi, mamie je pèse toujours le même poids)

Tout ça pour dire que ma coiffure a été appréciée principalement, si ce n'est uniquement, par deux homosexuels et une grand-mère. Je vous laisse imaginer l'abîme réflexif dans lequel cette conclusion m'a amené...

Pendant ce temps, à Vera Cruz...

L'Incurable — Sun, 09 Mar 2008 03:57:00 +0100

Holy fuckin' damned shit, I got tagged man !

Zut, j'ai été tagué par Luciole ! Vous me direz, être tagué par une jolie fille, c'est la classe, ça prouve que j'ai encore du sex-appeal à revendre.
Je vous dirai certes.
Mais je la soupçonne fortement de m'avoir tagué pour me mouvoir le fondement, pour que j'écrive, et conséquentiellement pour que j'apaise son manque quasi-cocaïnomaniaque de saine lecture (aurait-elle abusé sur l'allemand médiéval ?...). Si cela ne flattait pas mon ego (qui n'en a pas besoin non plus... pas tant que ça), je m'épargnerais cette corvée (mon talent n'est pas Chuck Norris, il a besoin de repos parfois), mais je m'en voudrais de lui gâcher ce plaisir !
Voici donc le premier INTERLUDE (d'où le titre de l'article) de l'histoire de ce blog, puisque l'histoire précédente est pas finie...
Donc, c'est une chaîne blogguesque dont je ne serai qu'un maillon (arg !!), et voici le règlement :
''Règles du jeu :
- Mettre le lien de la personne qui vous a tagué.
- Mettre le règlement sur votre blog.
- Mentionner 6 choses / habitudes / tics important sur vous-même.
- Taguer 6 personnes à la fin de votre billet en mettant le lien de leur blog.
- Avertir immédiatement sur leurs blog les personnes taguées.''
(On remarque que le règlement se contient lui-même ! Le règlement dit qu'il faut écrire le règlement qui dit qu'il faut écrire le règlement qui dit qu'il faut écrire le règlement qui dit qu'il faut écrire le règlement qui dit qu'il faut écrire le règlement. Ça fait une fractale linguistique !!!!)

Donc, "6 choses/habitudes/tics".
Merveilleux.
J'aurais craint un énoncé un peu vague, mais là, non, je visualise parfaitement la question !
Allez je me motive.

1) Quand je suis amoureux d'une fille, je le sais le jour où je rêve d'elle. Le truc c'est que je rêve tout le temps de plein de gens. Mais je le sais quand c'est un rêve d'amoureux. C'est quand je me réveille le matin et que je me dis "ah, c'est bien ce que je me disais, celle-là je l'aime". Je le sais depuis ma première namoureuse de collège, en sixième. J'ai rêvé qu'on était sur le Titanic en train de couler, et qu'on allait mourir et que c'était très très romantique. Et que je me battais contre des poussins géants de 2 mètres de haut (mais ça, je sais pas pourquoi).

2) J'ai appris mardi dernier comment bien lacer mes chaussures. Mais je continue de faire comme depuis que je suis tout petit : je fais une boucle à gauche, je fais une boucle à droite, et je les noue ensemble. Même que ça marche très bien, et je vous dis prout. (et j'ai appris aujourd'hui qu'il existait une autre personne sur terre à faire comme moi, ça m'a fait tout chose).

3) Quand j'écoute une chanson en anglais, je suis incapable de suivre les paroles. C'est pas que je les comprends pas, mais je ne les suis pas, j'arrive pas à l'écouter comme une histoire. Alors quand je suis motivé, je mets la chanson une fois, puis je l'arrête pour relire les paroles, puis je la chante, puis je la joue au ukulélé, puis à la basse, puis je la remets et je fais tout en même temps. Je crois que je ne suis pas assez intelligent pour faire tant de choses à la fois du premier coup, mais j'ai une intelligence qui s'étale temporellement, qui prend le temps de s'installer.

4) J'ai pas la mémoire des prénoms ; c'est horrible. En début d'année, j'ai retrouvé par hasard à la fac une copine de solfège que j'avais pas revue depuis deux ans. J'oubliais tout le temps son prénom, même après plusieurs années passées ensemble. Alors forcément, quand je l'ai retrouvée, ça s'était complètement échappé de mon esprit. Alors, quand j'ai dû rentrer son nouveau numéro de téléphone, je lui ai demandé son "nom". Elle m'a dit son prénom, en me faisant un drôle d'air, et ensuite je lui ai dit "non, je voulais ton nom de famille". Je trouvais ça super malin, sur le coup, mais je crois qu'elle a capté que je me foutais un peu d'elle... Faudra que je lui avoue ça. Un jour.

5) D'après mes parents, quand j'étais petit, je voulais être clown-poète. Ils avaient trouvé ça charmant. Moi aussi, je dois dire. Je suis sûr que j'étais un enfant charmant. D'ailleurs c'est toujours le cas. Mais je veux juste être prof et écrivain. C'est pas si loin. (écrivain, c'est un plus un rêve qu'un projet d'avenir, mais je serai prof)

6) Mon passe-temps favori est de trouver le bon moment dans la discussion pour placer que j'ai été lauréat d'un prix pour les écrivains de 15 à 25 ans, alors que je n'avais que 15 ans, et que j'ai été publié dans toute la France au Mercure de France, et que je me sens quand même vaaaachement fier de moi. Et j'arrive toujours à le placer. La preuve. Héhé.

Valàààààà.
Je passe le relais à, euh, à, euh, à, euh...

TikTik qui nous racontera ses tiks (mais pas ses tiques, j'espère)
Néo pour qu'il remplisse son blog, ça fait longtemps. (il va dire qu'il prépare un exam d'informatique quantique, mais l'écoutez pas, c'est des conneries)
Dobby pour qu'elle remplisse son blog, ça fait violemment longtemps (elle va dire qu'elle prépare le capes de lundi prochain, mais l'écoutez pas, c'est des histoires).
Prawny qui nous donnera peut être six bonnes recettes ! (ou alors six bonnes raisons de ne pas utiliser les tourniquets du métro ou de ne pas se promener en rollers à Paris, mais ce sera rigolo en tout cas)
Angy, qui écrira en portugais, certes, ce qui ne m'arrange pas, certes, mais bon, peut-être qu'elle fera de jolies photos à la place...
Mon papounet, sur son blog de syndicaaaliste gauuuchiste, ça fera bien, tiens.

Héhé, j'aime beaucoup cette idée d'emmerder les gens parce qu'on s'est fait soi-même emmerder. Très individualiste, très mesquine ! ^^

Et bientôt, je reprendrai la suite de l'histoire du coiffeur... Wait and see.